Ben, ça va être moi jusqu'au 23 février ! Et oui ! Ciboulette a repris son barda d'agent recenseur et s'en va à nouveau à la découverte de sa ville et de ses allentours ! Aujourd'hui : réunion avec, paraît-il un technicien de l'INSEE... Gentil le technicien de l'INSSE.... Chez nous, dans le midi, on dirait : "il est brave...".... Heureusement que je l'ai fait l'an dernier, parce que les malheureux 4 nouveaux de cette année, il les a laissés plus que perplexes... Je vous l'imite : "heu.... donc... voilà.... heu... voilà quoi.... enfin vous m'avez compris..." et quand il alignait plus de 5 mots d'affilée, c'était pour dire le contraire de ce qu'il venait d'affirmer. Bref, il a laissé nos coordinatrices plus que chafouines et guère rassurées de lancer dans la bagarre des bis, ter, et autres adresses alambiquées, leur équipe encore toute flageolante du réveillon du 31 décembre !

Mais ça ira, ya pas de raison ! Mes trajets sont déjà prêts, les formulaires dans leurs enveloppes prêts à annoncer mon arrivée pour le 17 janvier date officielle des hostilités ! A partir de demain : je repère, je repère !

Allez zou mes copinautes, Ciboulette a besoin de toutes ses forces et de tous ses neurones pour mener à bien la délicate mission que la République lui confie !

Sans oublier les prépas de qui vous savez pour ce que vous savez ;-) Chuuuuuuuuuuuuuuuuuuuut ! je n'en dirais pas plus ;-)

Qui qui c'est qui va l'avoir son beau paravent oriental ? mmmmmmmmmm qui qui c'est ? C'est bibi ! Des mois, des semaines que j'en rêvais ! Il est dans le catalogue La Redoute depuis des mois aussi, et depuis des mois, il me narguait ! Si, si : il me narguait,

"dis, Cibou tu m'as vu comme je suis beau ? mmmmmmmmmmmm ? t'as vu mes couleurs chatoyantes ? je suis tout en dentelles de bois, aussi fine que celle de Calais ? et puis, j'irais bien dans ton salon ? dis, Cibou ? quoi t'en penses ?"

et patati et patata ! Dès que j'ouvrais ce fichu catalogue, crac, il me sautait à la figure, je soupirais telle Iseult attendant son Tristan .... Ah, mais l'était pas question de commencer l'année sur une contrariété ! Alors, profitant d'un méga-bon de réduction, ben Cibou s'est offert son beau paravent pour aller dans son salon !

Et le 19 janvier : IL SERA DANS MON SALON ! Promis, vous aurez les photos en prime-time comme y disent dans la boîte à troubadours !

Bisous mes copinautes et à demain, enfin à tout à l'heure, si vous le voulez bien ! et, demain je vous dirais un secret ;-)

J'ai dit demain, non, non, n'insistez pas : demain !!!

Voici ma table du séjour, recouverte d'un tissu prune en organza à arabesques dorés. Deux petits vides-poches rouge/rose. Et le tour est joué.

Cinq minutes après, la foule des seigneurs s'asseyaient dans la grande salle, le chapelain au milieu d'eux. Le château illuminé de haut en bas, retentissait de chants, de cris, de rires,, de rumeurs ; et le vénérable Dom Balaguère plantait sa fourchette dans une aile de gelinotte, noyant le remord de son péché sous des flots de vin du Pape et de bon jus de viandes. Tant il but et mangea, le pauvre saint homme, qu'il mourut dans la nuit d'une terrible attaque, sans avoir eu le temps de se repentir. Puis, au matin, il arriva au ciel encore tout en rumeur des fêtes de la nuit, et je vous laisse à penser comment il fut reçu.

- Retire-toi de mes yeux, mauvais chrétien ! lui dit le souverain Juge, notre maître à tous. Ta faute est assez grande pour effacer toute une vie de vertu... Ah ! tu m'as volé une messe de nuit... Et bien, tu m'en payeras trois cents en places, et tu n'entreras au paradis que quand tu auras célébré dans ta propre chapelle ces trois cents messes de Noël en présence de tous ceux qui ont péché par ta faute et avec toi.

Et voilà la vraie légende de Dom Balaguère comme on la raconte au pays des olives. Aujourd'hui le château de Trinquelage n'existe plus, mais la chapelle se tient encore droite tout en haut du mont Ventoux, dans un bouquet de chênes verts. Le vent fait battre sa porte disjointe, l'herbe encombre le seuil, il y a des nids aux angles de l'autel et dans l'embrasure des hautres croisées dont les vitraux coloriés ont disparu depuis longtemps. Cependant, il paraît que tous les ans, à Noël, une lumière surnaturelle erre parmi les ruines, et qu'en allant aux messes et aux réveillons, les paysans apercoivent ce spectre de chapelle, éclairé de cierges invisibles qui brûlent au grand air, même sous la neige et le vent. Vous en rirez si vous voulez, mais un vigneron de l'endroit, nommé Garrigue, sans doute un descendant de Garrigou, m'a affirmé qu'un soir de Noël, se trouvant un peu en ribote, il s'était perdu dans la montagne du côté de Trinquelage ; et voici ce qu'il avait vu...

Jusqu'à onze heures, rien. Tout était silencieux, éteint, inanimé. Soudain, vers minuit, un carillon sonna tout en haut du clocher, un vieux, vieux carillon qui avait l'air d'être à dix lieues. Bientôt, dans le chemin qui monte, Garrigue vit trembler des feux, s'agiter des ombres indécises.

Sous le porche de la chapelle, on marchait, on chuchotait :

- Bonsoir Maître Arnoton !

- Bonsoir, bonsoir mes enfants !

Quand tout le monde fut entré, mon vigneron, qui était très brave, s'approcha doucement, et, regardant par la porte cassée, eut un singulier spectacle. Tous ces gens qu'il avait vus passer étaient rangés autour du choeur, dans la nef en ruine, comme si les anciens bancs existaient encore.

De belles dames en brocart avec des coiffes de dentelle, des seigneurs chamarrés du haut en bas, des paysans en jaquettes fleuries ainsi qu'en avaient nos grand-pères, tous l'air vieux, fané, pourssiéreux, fatigué. De temps en temps, des oiseaux de nuit, hôtes habituels de la chapelle, réveillés par toutes ces lumières, venaient rôder autour des cierges dont la flamme montait droite et vague comme si elle avait brûlé derrière une gaze ; et ce qui amusait beaucoup Garrigue, c'était un personnage à grandes lunettes d'acier, qui secouait à chaque instant sa haute perruque noire sur laquelle un de ces oiseaux se tenait tout empêtré en battant silencieusement des ailes.

Dans le fond, un petit vieillard de taille enfantine, à genoux au milieu du choeur agitait désespérement une sonnette sans grelot et sans voix, pendant qu'un prêtre, habillé de vieil or allait, venait devant l'autel, en récitant des oraisons dont on entendait pas un seul mot...

Bien sûr, c'était Dom Balaguère, en train de dire sa troisième messe basse...

C'est la messe de minuit qui commence. Dans la chapelle du château, une cathédrale en miniature, aux arceaux entrecroisés, aux boiseries de chêne, montant jusqu'à hauteur des murs, les tapisseries ont été tendues, tous les cirges allumés. Et que de monde ! Et que de toilettes ! Voici d'abord, assis dans les stalles sculptéess qui entourent le choeur, le sire de Trinquelage, en habit de taffetas saumon, et près de lui tous les nobles seigneurs invités. En face, sur des prie-Dieu garnis de velours, ont pris place la vieille marquise douairière dans sa robe couleur de feu et la jeune dame de Trinquelage, coiffée d'une haute tour de dentelle gauffrée à la dernière mode de la cour de France. Plus bas on voit, vêtus de noir avec de vastes perruques en pointe et des visages rasés , le bailli Thomas Arnoton et le tabellion Maître Ambroy, deux notes graves parmi les soies voyantes et les damas brochés. Puis viennent les gras marjordomes, les pages, les piqueurs, les intendants, dame Barbe, toutes ses clefs pendues sur le côté à un clavier d'argent fin. Au fond, sur les bancs, c'est le bas office, les servantes, les métayers avec leurs familles ; et enfin, là-bas, tout contre la porte qu'ils entrouvent et referment discrètement, messieurs les marmitons qui viennent entre deux sauces prendre un petit air de messe et apporter une odeur de réveillon dans l'église toute en fête et tiède de tant de cierges allumés.

Est-ce la vue de ces petites barrettes blanches qui donne des distractions à l'officiant ? Ne serait-ce pas plutôt  la sonnette de Garrigou, cette enragée petite sonnette qui s'agite au fond de l'autel avec une précipitation infernale et semble dire tout le temps :

- dépêchons-nous, dépêchons-nous... plus tôt nous aurons fini, plus tôt nous serons à table.

Le fait est que chaque fois qu'elle tinte, cette sonnette du diable, le chapelain oublie sa messe et ne plus qu'au réveillon. Il se figure ls cuisiniers en rumeur, les fourneaux où brûle un feu de forge, la buée qui monte des couvercles entrouverts, et dans cette buée deux dindes magnifiques bourrées, tendues, marbrées de truffes... Ou bien encore il voit passer des files de pages portant des plats enveloppés de vapeurs tentantes, et avec eux il entre dans la grande salle déjà prête pour le festin. Ô délices ! voilà l'immenses table toute chargée et flamboyante, des paons habillés de leurs plumes, les faisans écartant leur ailes mordorées, les flacons couleur de rubis, les pyramides de fuits éclatants parmi les branches vertes, et ces merveilleux poissons dont parlait Garrigou (ha ! bien oui, Garrigou !) étalés sur un lit de fenouil, l'écaille nacrée comme s'ils sortaient de l'eau, avec un bouquet d'herbes odorantes dans leurs narines de monstres. Si vive est la vision de ces merveilles, qu'il semble à Dom Balaguère que tous ces plats mirifiques sont servis devant lui sur les broderies de la nappe de l'autel, et deux ou trois fois, au lieu de Dominus vobiscum ! il se surprend à dire le Benedicite. A part ces légères méprises, le digne homme débite son office très consciencieusement, sans passer une igne, sans omettre une génuflexion ; et tout marche assez bien jusqu'à la fin de la première messe ; car vous savez que le jour de Noël, le même officiant doit célébrer trois messes consécutives.

- Et d'une ! se dit le chapelain avec un soupir de soulagement ; puis, sans perdre une minute, il fait signe à son cler ou celui qu'il croit être son clerc, et...

Drelindin din ! drelindin din !

C'est la seconde messe qui commence, et avec elle commence aussi le péché de Dom Balaguère.

- vite, vite dépêchons-nous, lui crie de sa petite voix aigrelette la sonnette de Garrigou.

Et cette fois, le malheureux officiant, tout abandonné au démon de la gourmandise, se rue sur le missel et dévore les pages avec l'avidité de son appétit en surexitation. Frénétiquement il se baisse, se relève, esquisse les signes de croix, les génuflexions, raccourcit tous ses gestes pour avoir plus tôt fini. A peine s'il étend ses bras à l'Evangile, s'il frappe sa poitrine au Confiteor. Entre le clerc et lui c'est à qui bredouilleras le plus vite.

Versets et répons se précipitent, se bousculent. Les mots à moitié prononcés, sans ouvrir la bouche, ce qui prendrait trop de temps, s'achèvent en murmures incompréhensibles.

- Oremus... ps... p, ç,... p,i...

- Mea culpa... pa... pa...

Pareils à deux vendangeurs pressés foulant le raisin de la cuve, tous deux barbotent dans le latin de la messe, en envoyant des éclaboussures de tous les côtés.

- Dom... scum... dit Balaguère.

- Stutuo ! répond Garrigou.

Et tout le temps la damnée petite sonnette est là qui tinte à leurs oreilles, comme ces grelots qu'on met aux chevaux de poste pourles faire galoper à la grande vitesse. Pensez qu'à ce train-là une messe basse est vite expédiée.

- Et de deux ! dit le chapelain tout essouflé ; puis sans prendre le temps de respirer, rouge, suant, il dégringole les marches de l'autel et...

Drelindin din ! drelindin din !

C'est la troisième messe qui commence !